Memórias de uma telefonista

              A manhã já ia alta e o estômago estava encostado às costas do homem, que aguardava a mesa e hora do almoço para matar a fome, já quase calejada pelas horas a que se levantara, às seis da matina.

Antes, uma outra empregada, a telefonista, atendera umas dezenas de vozes, encaminhadas pela sua discrição até ao destino, imunes de uma curiosidade auditiva que uma telefonista não deve ter nunca. Era a ética profissional a determinar que tivesse a ponta dos ouvidos bem aguçada mas que, nunca por nunca, se metesse onde não era chamada e, muito menos, catasse os segredos do patrão, apesar de ele bem o merecer.

Ela lá ia pedalando na empresa desde o Verão do ano transacto, a ver se conseguia ir longe naquele primeiro emprego, que já então lhe fora tão difícil de encontrar.

Mas, pelo que lhe fora dado sentir na pele, a viagem não estava a ser nada fácil, a menos que os seus escrúpulos baixassem a guarda até uma qualquer cama onde o patrão, talvez acometido de uma espécie de acne juvenil, a queria comer a todo o custo.

Lá fora, o sol já ia alto, cúmplice das movimentações bélicas em que a força das metralhadores saíra da noite, disposta a cortar os calos de uma enraizada política de avestruz onde uma classe medrava a soldo de um império em manifesta decomposição.

Quer ao outro empregado, quer a ela, o que lhes interessava, de momento, era salvarem o mísero emprego. Só ele lhes pagava as contas e sabe Deus a quanta esgrima se obrigavam um e outro para se esquivarem às chatices. Ela da cama e o homem dos gritos do patrão que tinham em comum.

Por tantas e tantas coisas, as normas da sobrevivência tinham uma enorme força, apesar de a mulher nunca se coibir de se mostrar, como uma onça enjaulada, durante as sete horas e meia de trabalho diário por que se vendera, o nojo pelo pato bravo que lhe pagava o ordenado.

Agora, dia e ela, aquele concreto dia, com as suas coisas, alheavam-se mutuamente um do outro, por diferentes preocupações.

De um lado, eram os telefonemas de uma empresa, dos clientes e fornecedores, do outro e lá fora, ao longo do dia, a uma velocidade de cruzeiro, efectuavam-se as grandes negociações tendentes a mudar um status quo político que, eventualmente, iria libertar a telefonista e o colega do macaco que lhes tocara como entidade patronal.

Depois do adeus a Grândola, vila morena, parecia que se haveriam de suceder outras despedidas, custasse, embora, algum sangue a algumas pessoas.

Foi quando a voz de uma mulher, sem grandes hábitos de frequentar aqueles fios, se fez ouvir através deles, despoletando uma pequena ponta da coscuvilhice que há em cada telefonista.

- Armando, vem depressa para casa! Olha que houve um golpe de estado!

- E está a deitar muito sangue?

Porto, 25 de Abril de 2004